Chronik einer „Nit de l’Art“ im Can Prunera

Wir schreiben das Jahr 1964, und drei junge Menschen rennen mit voller Geschwindigkeit durch die Galerien und Gänge des Louvre. Odile, Franz und Arthur, die Protagonisten von „Bande à part“, brechen Jimmy Johnsons Rekord und durchqueren das Museum in nur neun Minuten und dreiundvierzig Sekunden – zwei Sekunden schneller als der Amerikaner. Godard filmt, wie sie an riesigen Ölgemälden und imposanten Skulpturen vorbeirauschen, ungeschickt von einem Museumswärter aufgehalten werden und dabei empörte Blicke der umstehenden Besucher auf sich ziehen. Die Szene dauert kaum vierzig Sekunden, doch das reicht aus, um das Wesen des Museums selbst zu erschüttern. Odile, Franz und Arthur rennen, werfen aber auch verstohlene Blicke auf die Werke, die sie hinter sich lassen. Auch wenn das Museum unseren Blick scheinbar nur lenkt, schreibt es uns damit zugleich vor, wie wir unseren Körper positionieren sollen, um richtig zu schauen; noch bevor es uns sagt, was wir betrachten sollen, lehrt es uns, wie: langsam, leise, aufrecht, in gebührendem Abstand. Es gibt Dinge, die man in einem Museum einfach nicht tut. Laufen gehört dazu.

Am Samstag, dem 15. August, rannte niemand durch Can Prunera. Fast niemand. Um sieben Uhr rissen wir die Türen weit auf und präsentierten direkt davor, über der Carrer de sa Lluna schwebend, ein neues Werk: „Peça a peça“. Ein riesiges Mobile, das während der Sommer-Workshops entstanden war und aus Teilen bestand, die von den Kindern, Familien, Nachbarn und Fremden entworfen worden waren, die in den vergangenen Monaten für eine Weile bei Can Prunera Halt gemacht hatten. Darunter stellten wir Kisten voller bunter Kreide bereit. Wir gaben nur sehr wenige Anweisungen: Schaut nach oben und reagiert – diesmal auf dem Boden – auf die Formen, die der Wind über unseren Köpfen bewegte. Ein paar Stunden später waren die Grenzen des großen städtischen Wandgemäldes kaum noch zu erkennen. Es hatte sich längst über das vor dem Eingang markierte Rechteck hinaus ausgebreitet und kroch die Straße hinauf und hinunter, zwischen den Füßen derer, die zur „Nit de l’Art“ von Can Prunera kamen.

In dieser Nacht verlor auch das Haus etwas von seiner gewohnten Kontur und seinem Rhythmus. Tausende von Menschen schritten durch die offenen Türen, schlenderten hinein und bewegten sich durch die Flure und Räume, ohne dass es eine einzige richtige Art gab, diese zu bewohnen. Die einen erkundeten die Räume des Hauses, die anderen bewunderten die Geheimnisse der Sammlung; manche ließen sich von ihren versierten Kindern nach oben ziehen, um den „Campo de Juego“ zu entdecken, manche trafen hinter den Buntglasfenstern auf alte Bekannte, während wieder andere auf dem Weg in den Garten das Haus durchquerten, ohne anzuhalten. Im Garten befand sich L’espassio: Dort erfüllte der eigentümliche Kosmos von Pere Andreo und seinem „Navel Set“ die Luft. Zusammen mit Jeroni Rullan, Josep Alorda und Pere Moana entführten sie uns nach Cúber; von dort bestiegen wir den Puig Major, und ich schwöre, wir sahen UFOs über ihren Köpfen schweben. Wir jagten auch „Llampugas“ und stießen im „Menfis“ auf die Lieben an, die die Vergangenheit verboten hatte, bis unser Bilirubin-Wert durch die Decke schoss. Die Nacht brach herein, und Óscar González überflutete die Fassade mit Lichtern und Linien, die jedem Blick entglitten, der versuchte, sie einzufangen. Das Haus hatte schon Stunden zuvor seine Türen geöffnet; nun bot es uns seine Konturen, seine Schatten, seine bloße Hülle dar.

Bei der „Nit de l’Art“ in Can Prunera organisierten wir, ganz einfach, ein wenig Unordnung. Wir schlenderten ziellos umher, zeichneten auf den Boden, blickten in den Himmel, hörten Musik, redeten endlos, tranken ein wenig und stießen oft an. Odile, Franz und Arthur brauchten nur neun Minuten und dreiundvierzig Sekunden, um die feierliche Choreografie des Louvre zu stören. Sechzig Jahre später fasziniert uns dieses unwahrscheinliche Rennen weiterhin, weil es uns daran erinnert, dass jedes Museum neben seinen Bildern auch eine bestimmte Vorstellung davon enthält, wie wir uns zwischen ihnen und innerhalb der Mauern, die sie beherbergen, bewegen sollten. Vielleicht bedeutet das Öffnen der Türen auch, diese Choreografie bewusst zu stören: anderen Körpern, anderen Rhythmen und anderen Seinsweisen zu erlauben, ihren Platz zu finden; zuzulassen, dass die Grenze zwischen Straße und Galerie verschwimmt und etwas von dem, was drinnen geschieht, nach draußen dringt; zuzulassen, dass das, was still bleiben sollte, sich unerwartet bewegt – rennt.

Am Samstag, dem 15. August, als die Mitternachtsglocken durch das Tal von Sóller hallten, hatte Can Prunera seine Türen geschlossen, während Hunderte kleiner Objekte vor dem Museum schwebten und sich im Wind bewegten.

Wozu?

Da waren sie nun.

Die Frage konnte bis morgen warten.