Als der Virtuose Joan Vila den Skulpturengarten von Can Prunera betrat, ahnte niemand, was gleich geschehen würde. Ich glaube, nicht einmal der Musiker selbst, der Gewinner des Ciutat-de-Palma-Preises, wusste, was er in uns wecken würde. Umgeben von einem Cello, einer Gitarre, einem Cajón, einem Klavier und einem dezenten Metronom begann er seine ganz eigene jazzige Polyphonie. Seine poetische Unverfrorenheit, seine angeborene Natürlichkeit und seine mediterrane Unbekümmertheit wurden vom ersten Akkord an spürbar. Wir befanden uns in den fraktalen Fängen der Welt von Mon Joan Tiquat, und keiner der Anwesenden wollte sich das entgehen lassen. Joan Vila wollte spielen, und wir wollten mit ihm spielen.
Wie der Hutmacher aus Lewis Carrolls zeitlosem Werk „Alice im Wunderland“ zauberte Mon Joan ein frisches, klangvolles und ungewöhnliches Repertoire aus dem Zylinder, um uns zum Lachen und Singen zu bringen: zwei Worte, die sofortige Freude bereiten und die nicht immer leicht zu empfinden sind. So begann die Symphonie mit einem seiner Klassiker, „Adaptació al medi“ von seinem Album „Es temps i sa llavor“ (2021). Hier fesselte er uns mit seinem Netz, gewoben aus der Eleganz gut gewählter Worte und der subtilen Ironie eines Meisters seines Fachs.
Während wir zwischen Puigs Majors und Puigs Menors hin und her tanzten, schufen wir eine wunderschöne mallorquinische Verbundenheit, in die sich die kritischen Botschaften des reinsten Protestliedes auf subtile und listige Weise einschlichen. Genau in diesem Moment schenkte uns Vila jene Extravaganzen, die ihn so einzigartig machen. Mit seiner gewohnten Meisterschaft gelang es ihm, von einem einfachen Lied mit Gitarre und Gesang zu einer Art pianistischer Tarantella überzugehen – mit seiner rauen Stimme und … einer Trillerpfeife. Ja, Sie haben richtig gelesen: einer Trillerpfeife. Ein rein festliches Gerät, das genau das tut, was sein Name vermuten lässt, aber für Mon Joan kann es sein Begleittrompeter sein, um einen Song zu kreieren, der uns alle zum Lachen brachte. Er ist der mallorquinische Jamie Cullum. Daran besteht kein Zweifel.
Und schon kommt es wieder zu einer Wendung im Drehbuch. Wie die Zweige der alten Kiefer, die unbewusst nach der Sonne streben, streckten sich die verspielten Finger von Joan Vila nach dem Cello aus. Dieses Instrument birgt in seinem Inneren sowohl Klage als auch Anmut. In den Saiten des Cellos leben Nostalgie, Melancholie und Freude, getrennt nur durch die Zartheit dessen, der sie zu streicheln versteht. Die Atmosphäre färbte sich mit Stimmen, Körperlichkeit und klanglicher Dichte. In dieses Instrument hat der Musiker einen Teil seiner Seele gesät.
Da das Leben launisch, unvorhersehbar und unglaublich verrückt ist, beschlossen auch die Zikaden, sich dem Fest des jungen Vila anzuschließen. Mit seiner Holzkiste begann er – ganz wie ein Mitglied von Ketama – diese edle Kiste sinnvoll zu schlagen und zu trommeln, um uns zu unserem ursprünglichen, feurigen Ursprung der primitiven Lieder zurückzuführen. Am Ende dieses Stücks regte er uns zum Nachdenken an, denn seine Musik weist auch deutliche philosophische Züge auf.
Er sagte uns, dass er bei seiner Sichtweise auf das Schaffen nicht weiß, ob er von Musik oder vom Leben spricht; dass es sinnvoll ist, etwas zu schaffen, um einen Gegenpol zu schaffen, an den man sich klammern kann, wenn es mal schlecht läuft, und dass, wenn am Ende alles digital, künstlich und steril ist … wer wird es dann wagen, die Geschichten zu erzählen, die es wert sind, erzählt zu werden? Da hat er nicht Unrecht.
In den letzten Takten des Konzerts brachte uns Mon Joan ein paar Noten bei, damit wir sie alle gemeinsam laut singen konnten. Was wir nicht wussten: Er ließ uns sein Lied singen, um dann, begleitet von seiner Musik, die Bühne zu verlassen. Eine subtile Geste, die uns alle sprachlos machte, aufstehen und applaudieren ließ.
Das ist die Welt von Mon Joan Tiquat. Wir leben lediglich darin.